...pero entre lo Guadiana que eres y dependiéndo de terceros, pues a saber.
Recuerda que la nuestra era gente que gustaba de escribir y leer. Todo en esta vida se puede intentar de nuevo pero si la gente no ha cambiado el resultado es el mismo.
Lo dejo a tu elección.
Fdo:
Yo que soy tú.
Cada cual configura un lienzo distinto e irrepetible. Pero la gama de colores existentes es la que hay en la creación, por ellos en cada lienzo vemos colores muy semejantes y otros muy distintos. Si dos lienzos coinciden en muchos colores es posible que juntos formen algo concordante, como si hubieran sido pintados para estar cerca aun no siendo así la intención del artista, pero pueden haber tantos tonos de azules, tantos de rojo, tantos de... Y esa impresión es el error en el que puede caer quien contempla lienzos que parecen complementarse. No siempre se tiene al autor cerca para preguntarle.
Y aunque parezca que no esté en relación, imagino ese espacio en blanco donde se dejan deslizar las letras buscando algo o tal vez nada.
Nunca podré saber el porqué escribe otra gente, pero siempre he sospechado que principalmente escribe para si mismo y en segundo lugar para los demás, a menos que pretenda un objetivo determinado y las letras vayan dirigidas en privado para alguien en particular.
Y es curioso porque, sea cual sea el objetivo, creo que quien lee tiende a pensar siempre que es para él. Uno se siente identificado con una novela que le gusta porque se mete en la piel de alguno de sus personajes, tal vez porque la paleta de colores de ese personaje es semejantes a las suyas propias, tal vez porque son las palabras que le gustaría oír, porque es la experiencia que le gustaría vivir o justamente ya vivió algo semejante.
Yo puedo jugar con las palabras a voluntad pero mi mente es muy racional. Interpreto siempre de igual forma textualmente que entre líneas. Nunca sabré si es una virtud o un defecto que me priva o me ayuda. Generalmente me gustaría que mi mente fuera más sencilla.
Hoy iba a escribir sobre la amistad pero ha salido ésto, quizás es que el tema de la amistad no tocaba hoy en el compás de mi melodía interior, y yo soy de las que se dejan llevar improvisando. Es una palabra que no suele usarse apropiadamente, porque su esencia es escasa y su uso suele ser inapropiado. Otro día rellenaré el nuevo espacio en blanco, con ese tema, con otro o solo con mi mirada.
Anagrama
Pasan los años y la vieja alacena sigue conservando aquellas piezas de porcelana que un día se quisieron preservar de la destrucción, por considerarlas bellas, por guardar entrañables recuerdos, porque al mirarlas se despiertan querencias inolvidables o incluso vigentes, porque son y fueron parte de nuestra propia vida. Y pese a lo preservado con esmero nunca podrá olvidarse lo que no dio tiempo a guardar, está vivo en el recuerdo.
Y un día miras tras los cristales de aquella puerta y haces lo que no has hecho desde mucho tiempo, la abres. Tus manos van instintivamente a una de aquellas piezas únicas y la sacas de la alacena, al contacto con tu piel se despiertan a miles de sensaciones olvidadas.
La memoria no es suficiente, tal vez sea necesario sacarlas de la alacena y volver a usarlas, que vuelvan a estar presentes a diario para disfrutarlas de nuevo, para añadir gotas de rocío a su vida y a la propia.
Lo que fue amado siempre se conserva, más o menos oculto pero sabes donde encontrarlo.
Mucho tiempo atrás, en uno de mis frecuentes e interminables viajes en tren por la geografía rusa, conocí a un tipo extraño. Coincidimos en un miserable compartimento de los habituales en los convoyes de la Compañía Estatal Ferroviaria, cuyas actividades procuraban estrechar las astronómicas dimensiones del mapa de este inabarcable país. No entablar algún tipo de comunicación en aquel encuentro, por lo escaso del espacio a compartir, hubiera sido imposible aún para el más introvertido de los mortales, de manera que nos comportamos atendiendo a nuestra naturaleza humana, e iniciamos una tímida conversación. El hombre extraño no se prodigaba demasiado en detalles personales, ni tampoco en otras cuestiones que hubieran resultado útiles para romper el hielo, así que el peso de la charla lo llevaba yo. Dado que las interioridades del negocio de las máquinas para el pesaje de cereales, al que yo me dedicaba entonces y ahora, que utilicé como argumento nuclear del diálogo, tampoco daban para grandes apasionamientos, mi compañero de viaje terminó por buscar un entretenimiento extra en la actividad de intercalar tragos de vodka entre los kilogramos de trigo y centeno que yo, complaciente, repartía por la atmósfera con la ayuda de mi locuacidad.
Fue sin duda el vodka lo que desató la lengua de mi contertulio, quien en un momento determinado se acercó a mí con ademán misterioso dispuesto a decirme algo que me pareció intentaba mantener exclusivamente en el ámbito de su boca y de mi oído. Al tiempo que su aliento me obsequiaba con intensos efluvios etílicos, me alcanzó también su confidencia.
El hombre dijo ser capaz de transformar la totalidad de su cuerpo en un fluido, y de hacerlo volver a su estado sólido a continuación, sin que en dicho tránsito se produjera erosión alguna en su densidad corporal. Al principio, creí haber entendido mal, pero luego comprendí que por increíble que pudiera parecer, eso era exactamente lo que me había confesado. Me detalló, también, que aquella habilidad era algo susceptible de ser transferido a otros y que, en consecuencia, tenía un valor económico como objeto de comercio. Le pregunté sobre sus planes para con aquella portentosa capacidad, a lo que me respondió, escueto, que aún no había llegado su momento, pero que en virtud de ella, llegaría a convertirse en el artista más importante y conocido de la historia de la humanidad.
Ese episodio quedó enterrado en mi cerebro sin que en todos estos años la memoria me lo trajera a la consciencia. Hasta el día de ayer. Fue cuando llegué a San Petersburgo, ciudad hermosa y fría que no frecuento, ya que mis clientes habituales están esparcidos en el área sur oriental de Moscú. Un enorme cartel pegado en la astillada puerta de madera del viejo hotel que me acogió, anunciaba el éxito sin precedentes que venía obteniendo el gran Dimitri, la incuestionable estrella de una feria ambulante que se encuentra en la ciudad. El cartel rezaba que el gran Dimitri, al igual que el agua, cambiaba su estado físico de sólido a líquido, para volver luego a su estado inicial. Sólo alguien que yo había conocido antes, podía encontrarse tras la capa y el sombrero de prestidigitador del gran Dimitri. Eso pensé yo.
Hoy, gracias a la inestimable ayuda del encargado del hotel, he conseguido una entrada para el espectáculo del hielo del gran Dimitri. Es lo primero en lo que me he ocupado por la mañana, aún antes de pensar en granos, medidas volumétricas u otras cuestiones prosaicas que siempre pueden esperar. Luego, por la tarde, he tenido una experiencia inolvidable. El espectáculo ha resultado fascinante. Yo, que me considero una persona descreída de lo mágico y de lo no susceptible de explicación científica, aún no puedo comprender cómo es posible ver lo que yo he visto.
Al margen de lo excepcional de su exhibición, he podido descubrir que el gran Dimitri no era quien yo esperaba. A pesar de que el tiempo transcurrido ha sido mucho, su aspecto me ha sugerido que no podía tratarse de la persona a quien yo recordaba, sometida a la evolución natural que supone cumplir años, sino de otra distinta. Ello ha azuzado mi curiosidad de tal modo que he buscado resueltamente el camerino del artista, nadando contracorriente por entre la letanía de almas que buscaban la salida del teatro a la finalización del acto. Me proponía cambiar algunas impresiones con él.
Dimitri me atendió cortésmente, y me dedicó una atención que no esperaba de un desconocido. En todo momento me miraba a los ojos, mientras yo le preguntaba intentando que mi inquisición pareciera vaguedad, cuando en mi pensamiento era dirección y objetivo concretos; hasta que él, de repente, me ha explicado su situación de manera muy explícita:
-Vivo muy bien ?comenzó- Disfruto de todas las comodidades que alguien, aún el más ambicioso, pudiera desear. Y esto es precisamente lo que pensé que ocurriría con mi vida, si lograba conocer cuál era el secreto de este talento, al que usted ha asistido hoy, y de cuya existencia me habló un tipo que conocí en un tren camino de Samara.
-Yo conocí a ese hombre -le confesé nerviosamente- pero él me dijo que en modo alguno pensaba revelar su secreto a nadie, para no poner en riesgo su aspiración de ser el mejor de entre los más grandes artistas.
-Sí, es verdad. Pero lo cierto es que mi insistencia, y la oportunidad de tener entre mi impedimenta de viaje un excelente vodka con el que motivarle, lograron, pasado un tiempo, convencerle para obtener de él, allí mismo en la intimidad de nuestro compartimento, una demostración de su talento.
-¿Qué me dice? -reaccioné sorprendido- ¿y qué más sucedió? ¿cómo le transfirió el gran secreto? ¿cómo logró usted convencerle para que lo hiciera?
-No me parece que, en el fondo, quiera usted una respuesta a su pregunta, pero hela aquí. ¿Ha oído hablar de la proverbial sequedad que nos produce en la garganta el árido ambiente de la estepa sur, y de la imperiosa necesidad de ingerir líquidos que ella nos provoca? ¿Por qué cree que yo podría haberla superado, entonces, sin satisfacer mi sed? Ya ve, amigo mío, de lo que uno es capaz a veces. En fin, usted preguntó y yo respondí. Pero intuyo que ya se ha dado cuenta de que no necesitaré persuadir a su memoria de que esta conversación nunca tuvo lugar entre nosotros, ¿me equivoco?
No fue suficiente con poner voluntad en que mi gesto no delatara el horror que sentí ante la revelación de semejante desenlace. El gran Dimitri lo comprendió y ambos supimos, al mismo tiempo, que mi terror vencería a cualquier impulso sobrevenido de promover la aplicación de la justicia de los hombres a sus actos. Después de todo, justicia subjetiva, me digo hoy a mi mismo. Imagino que la que nos trasciende no tiene esquiva posible. Mientras tanto, nada me parece tan subjetivo y, desde luego, tan justo como sobrevivir.
Trece
7/2/2009
Llegó desde los sueños prometidos y aquí levantó su casa; reconoce que dios engaña continuamente por boca de sus censores. Llega a la belleza de su mano y no se quebraron los espejos; saben que ese no es su destino. Llegó a la verdad y no se amaña allí; echa sobre sus hombros la pesada carga e inventa un sendero hacia lo inefable con su lámpara de claridad de la mano de la luna. Llega al domingo y no descansa entonces; ama su pie errante. Adelantada a sus propios pasos, claro y diáfano, posee luz propia y sabe encender el fuego. Con fe en sí mismo y en su camino, cuanto más se aleja más cerca está del comienzo, hasta alcanzarse a sí mismo por la frente y por su limpio corazón y en ellos se reconoce. Mira al horizonte y el horizonte le llama. No vuelve la cabeza para reconocer el sendero de sal. Su rostro desaparece entre la bruma y al momento la bruma desaparece pues la luz siempre sale victoriosa de las sombras y las brumas. Su equívoco pie importa nada. Camina con zapatos de felpa entre el simún, para que su rastro no pueda ser seguido, para que su pie no dañe nada. Sólo el orden del polvo que ha levantado en su errancia estremecida es lo que queda. Para evitar explicaciones se defiende con silencio, para evitar dañar, también silencio; y como fiel servidor de la auténtica, la verdadera libertad: guarda silencio en el respeto.
En su corazón, fuego limpio. En sus manos, agua limpia. En sus ojos, el milagro del abrazo milenario entre el fuego y el agua, limpiamente.
Anónimo
6/2/2009
Hay dolores que se han ido y ya no atacan pues ya no huelen las heridas. Lo que carece de temblor ya no me interesa. Si a tu paso se abre el mar rojo: yo me quedo de esta orilla. No hay tierra prometida que cumplas tus promesas. Ante estos censores escondo mis manos manchadas de tinta. Ya he terminado mi condena y ya vuelvo a cargar mis maletas con estas nadas. Digo palabras y las digo en silencio porque hablar sería demasiado entre tú y yo. Hablando de palabras, la palabra soledad ya no me acompaña, ni me traiciona ahondando en las heridas. El pan vuelve a ser mi estrella irremplazable hoy, y lo será mañana, así lo he decidido yo. La palabra violencia, aunque venga del sol, ya no me roza; violencia en las lágrimas, violencia en el olvido, violencia en la indiferencia, violencia en todo aquello que tanta gente piensa y al pensar ríen, violencia en el sentido del humor, violencia en los responsables, violencia en la personalidad, violenta libertad así mal llamada, violencia que antes dolía en la bondad (la que más duele). Hoy la fresca sombra del árbol ha borrado mi sombra estremecida y tu recuerdo del dolor
A mi regreso, no deseo que reconozcas mis letras, me atrevo a no desear ni que las leas. A mi regreso tan sólo te daré las gracias por todo, por la felicidad y la risa, y también por el dolor, por el desgarrador dolor. Tras todo eso y con la mente más lúcida que nunca, sé que no espero otra cosa de ti, a decir verdad no esperaba otra cosa de ti desde hace tiempo (ya te veo tal cual eres)
Anónimo
6/2/2009
Colirio para mitigar el escozor en los ojos y un poco de Reflex para la rodilla. La noche tiene algo especial para escribir, imaginándote que muchos duermen y les dejas algo que se encontrarán al despertar. Te confisca el recogimiento impuesto por el silencio y por el escaso cortisol, cuando la supervivencia solar le da la alternativa al distanciamiento de un semidormido. La tierra se acerca al máximo enfriamiento y la temperatura corporal está unas décimas por debajo que durante el día. Todo conspira para que escriba con el lenguaje de los sueños, simbólicos y equívocos, en los que se forma un totus revolutus con ansias, miedos, dudas, certezas, heridas, euforias y remedios. Mensajes que de noche son una cosa y de día otra.
Mañana por la mañana escribiré algo arrestado, pues a esa hora la batalla por la supervivencia cuenta más que la guerra por la vivencia.
Alrededor de mediodía escribiré algo muy práctico, será racional e informativo y yo estaré imbuido de táctica y estrategia. Antes de comer me saldrá saliva en forma de letras, ante el olor de la albúmina cociéndose en los alimentos. Será un escrito de trámite esperando que llegue la hora de papear.
Durante la comida no escribiré nada, ni pensaré en escribir nada. Después de comer engañaré a las letras, a los mensajes y a los destinatarios, debido al sopor. Si puedo haré una siesta.
Por la tarde sólo me saldrán respuestas, no tendré ganas ni sesos para detonar un hilo. De hito en hito me saldrá una vena concupiscente y no se sabe cuándo cogeré el fuete. Esos momentos de acariciador Han son un vacilón y cada vez son menos frecuentes.
Ahora toca saludar,
Same
La Modelo que experimentaba el ritmo circadiano siguiendo un compás tecno?
http://www.telefonica.net/web2/arpar/Musica/Kraftwerk-Das_Model.mp3
Es una lástima que Kraftwerk se separe después de 40 años. Esos alemanes fueron prácticamente los padres de la música electrónica y el tecno. Sus melodías se oyen en miles de sintonías, anuncios, bandas sonoras...
SameOldScene
6/2/2009
La cualidad con que acompaña un calificativo a un sustantivo siempre hace el efecto de multiplicar al sustantivo, y aunque el orden de los factores no alteran el producto con los números, con las cualidades no es lo mismo, pues, ahí ponemos toda la intensidad de la que somos capaces y no valores contantes, por lo que si una cosa es mala hacerla peor no es lo mismo que una cosa peor hacerla mala.
La base, según en que altura de la escala se sitúe, aunque caiga siempre hacia el fondo, puede ser estrepitosa dependiendo del número de peldaños que baja, sobre todo si en cada uno da cuenta del canto y de la calidad del material.
Por lo que siempre es mucho peor un hipócrita demagogo.
En este caso el silencio nunca sería bueno, porque es la válvula de escape que alarma y evidencia la conducta.
PD. Se aceptan razonamientos, divergencias y explicaciones varias.
(Invitado)
2/2/2009
http://foros.ya.com/gente_familia/general/chatyacom-mas-de-40-abriles-31311/lo-que-es-peor-16163799.html
Parte de la decadencia del foro en cuanto a falta de letras de oro, viene neutralizada por mensajes poco discretos que, tanto de uno y otro sexo buscan relacionarse, y sin estar en contra en el fondo, si lo estoy en la forma por la poca elegancia que muestran y que siempre es menestar en este especial tema, en el que tanto pasarse como no llegar se considera falta grave en el saber ser y estar.
Se me ha ido Ghélida, esa suerte de voz firme y serena clamando en la cima de la desesperanza un cúmulo de frustraciones sin lamentos. Expresión lúcida y objetiva de vacuas experiencias pasionales que, estoy seguro, no buscó, pero que potenció y cultivó con mimo, viviéndolas tan apasionadamente como el partner de turno le permitió y tan intensamente como sus sentidos fueron capaces de soportar.
Ghélida, -se me antoja-, es de ese tipo de mujer que se entrega a la causa, sea cual sea, que se lleva entre manos. Retraída socialmente, discreta en alabanzas, prudente en el momento de entregarse, generosa en el amor, lúcida en cualquier situación y espléndida en la intimidad.
No debe de ser difícil enamorarse de una mujer como ella, repleta de tentaciones y de retos difíciles pero posibles. Debe de hacer vivir en constante vibración, excitando las sensaciones hasta el límite y haciendo mantener las capacidades, físicas y sensoriales, en ebullición continua del ser y de la vida.
Una copa de vino, un silencio, una idea vaga de ti...ahí, en torno a eso, me gustaría encontrarte, Ghélida. Empezando de cero y disfrutando de tu potencial "no", ganándome tu reservado y silencioso "sí"; arrancándote una sonrisa de esperanza, aceptando un guiño a la vida, robándote una mirada furtiva, sorprendiéndote en una mueca de deseo...y es que es eso la vida: un juego limpio a dos bandas con el único objetivo de no perecer en el intento.
Te regalo una canción y mi sonrisa:
http://www.goear.com/listen.php?v=113e821
Pezdehielo
1/2/2009
http://foros.ya.com/gente_familia/general/chatyacom-mas-de-40-abriles-31311/ghelida-16157087.html
Nunca he sido consciente de ser feliz. Con los años, intuyo en qué momentos he sido feliz... a toro pasado. 
Volcada la penúltima mirada, se esparce 
La felicidad es conocer, por fin a las personas y saber con quién quedarse. 
Querida felicidad: 
Parece evidente que cada día se pierde en nuestro país, en la sociedad en general, un poco de respeto por lo ajeno a cambio de más egoísmo. Hay una enorme pérdida de valores y supongo que ésa es la tendencia mundial, pero aquí, en nuestro querido país, se hace aún más incisiva debido, posiblemente, a las especiales peculiaridades de la transición y el posterior devenir político. 
Hola, forería, me represento y expongo declarando que soy un alma solitaria, que ha progresado ultimamente en la cosa laboral y proyecta un nidito de amor en Cantabria, como alternativa a la morada habitual. 
Lo más seguro es que Lucrecia esté en la China, pero como le dije ahí van algunos comentarios de mi paso por El Moro. Lo hago por partes y sin ningún orden, lo iré pariendo a medida que me embarace y son meras pinceladas a bote pronto, lo otro está mucho mejor en cualquier guía o en Internet. 
Dices que me detectas 
Hola de nuevo, mis estimad@s cuarentones. Al regreso de las vacaciones (de la primera parte sólo) uno se vuelve a preguntar -es una constante ya- para qué volver a escribir en un foro. 
Puede que un espacio virtual sea al final en algún lugar del subconsciente como este árbol de navidad, con los matices de sus luces y sus adornos en medio de un gris y anodino patio de luces. La calidez o indiferencia, incluso la magia que despierte en cada uno de nosotros sus efectos será distinta y de acuerdo a como nos cobijó y como lo disfrutamos. Lo que nadie podrá nunca negar es que siempre y en algún momento nos aportó un cúmulo de emociones distintas a las conocidas con anterioridad.